...Strength and courage overrides the privileged and weary eyes of river poet search naiveté...
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Un Anno,
È un anno,
un anno,
un altro annoa finire;
è per sempre,
per adesso,
è lo stesso,
è ieri, volato via,
è mai più.
È giorni,
è la mia parola;
contro la tua.
È le sei e diciassette che mi suonano
di lato.
È sudore, è le mani crepate,
la brina sulle rose,
è l’incenso che mi cresce
nei vasi,
è l’incendio di un nuovo
ciclamino;
è il vino che ho brindato da sola;
è la tua
compagnia.
È gli altri, è io;
siamo noi:
cieli e nuvole, soli.
Sei tu? Proprio tu?
È la tosse,
è guarire,
è il ciclo
delle cose; la ruota
delle creature con le sciarpe
sintetiche sugli autobus;
è la fatica, è il cartellino
da timbrare.
È la gabbia,
è libertà,
è la noia di aspettare,
l’anticipo, il ritardo da scusare.
È grazie,
è perdono.
È l’amore che ti scaldo e
rincalzo,
perché sia pronto
quando vorrai
(se potrai),
l’anno - e tutti gli anni,
gli altri anni, nuovi anni -
a venire.
Beatrice Zerbini
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“Tazza di caffè, una sigaretta e i miei sogni sostituiscono bene l’universo e le sue stelle, il lavoro, l’amore e perfino la bellezza e la gloria. Quasi, non ho bisogno di stimoli. L’oppio, io, ce l’ho nell’anima.”
— Fernando Pessoa
Non ci credevo prima,ma è così.
La memoria protegge dal subdolo e sottile sabotaggio di se stessi.
Non cancella nulla, ma sbiadisce, anestetizza, scolora le cose che fanno più male.
Dev'essere quella cosa che chiamano meccanismo di difesa, o forse l'arte di sopravvivere a se stessi.
You're the colour, You're the movement and the spin. (Never) Could it stay with me the whole day long? Fail with consequence, lose with eloquence And smile. I'm not in this movie I'm not in this song. Never Leave me paralyzed, love. Leave me hypnotized, love....
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7. La luna malata.
O luna di notte moribonda
là sulla nera palude del cielo,
il tuo sguardo, così febbrilmente immenso,
mi avvince come una melodia arcana.
Per inestinguibile pena d’amore
per desiderio profondamente represso, tu
muori,
o luna di notte moribonda,
là sulla nera palude del cielo.
All’innamorato che nell’ebbrezza dei sensi
senza pensieri se ne va dall’innamorata,
piace il luccichio dei tuoi raggi –
il tuo pallido sangue fatto d’angoscia, /
o luna di notte moribonda.