Questanonepoesia
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Ripetimi tutto, non serve che parli
Quelle lenzuola erano la tela perfetta per i nostri corpi in bianco e nero, ne ricordo ancora l’odore, e ricordo la piccola scossa che mi percorreva da cima a fondo ogni volta che le nostre dita si sfioravano. Le nostre mani erano ancora in uno stato di dormiveglia, eppure io non mi ero mai sentita così viva
Questa non è poesia, perché la poesia non so cosa sia, anche se è da tutta la vita che cerco di capirlo.
Questa non è poesia, perché la poesia è morta, almeno dalle mie parti, anche se qualche suo fantasma si aggira ancora, nelle pieghe di gesti antichi come oceani, che sopravvivono ancora oggi, nonostante l’essere umano fatichi a farlo
Questa non è poesia perché i fantasmi non si fanno intrappolare da versi nè da obiettivi di fotocamere
Questa non è poesia, è il riflesso scarno e smunto di ricordi di gesti antichi come l’essere umano e come le nuvole e le masse di idrogeno prima di lui, il riflesso freddo, pallido come sangue rappreso lungo i binari di una metropolitana dismessa.
Questa non è poesia e io non sono, se non il riflesso di quello che poesia non è
