Resources For Writing The Mafia

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Joyeux Noël

Cher Père Noël,

Pour Noël je voudrais un chapeau de sorcière et un balai volant. Je voudrais aussi un chaudron, des recettes et tout le nécessaire pour réaliser des potions magiques. Il me faudrait aussi un grimoire rempli de formules magiques, un familier (de préférence un chat noir ou un corbeau, mais si tu as un crapaud ou une chauve-souris sous la main je suis preneuse), et une baguette magique. J’espère avoir été assez sage pour mériter en prime une boule de cristal et un jeu de tarot, mais si ce n’est pas le cas tant pis, je me débrouillerais.

Oui, cette année j’ai renoncé à te demander la paix dans le monde et la fin des catastrophes que l’humanité s’ingénie à s’infliger à elle-même et aux autres. J’ai fini par admettre que tu ne peux pas te mêler des sentiments et pensées des gens, à part en encourageant la gentillesse par des cadeaux, ce qui est déjà bien mais reste limité. Non, cette année j’ai décidé de sauver le monde en allant botter des fesses moi-même, il ne me manque que les moyens adéquats pour y parvenir. Et je place de grands espoirs dans la sorcellerie.

En te souhaitant une bonne tournée et bien sûr un joyeux Noël,

Affectueusement,

Lilith

The amazing digital art of Stephen Stark

YOU KNOW WHAT BOTHERS ME

when fantasy books describe the cloth of Quant Farmpeople’s clothing as “homespun” or “rough homespun”

“homespun” as opposed to what??? EVERYTHING WAS SPUN AT HOME

they didn’t have fucking spinning factories, your pseudo-medieval farmwife is lucky if she has a fucking spinning wheel, otherwise she’s spinning every single thread her family wears on a drop spindle NO ONE ELSE WAS DOING THE SPINNING unless you go out of your way to establish a certain baseline of industrialization in your fake medieval fantasy land.

and “rough”??? lol just because it’s farm clothes? bitch cloth was valuable as fuck because of the labor involved ain’t no self-respecting woman gonna waste fiber and ALL THAT FUCKING TIME spinning shitty yarn to weave into shitty cloth she’s gonna make GOOD QUALITY SHIT for her family, and considering that women were doing fiber prep/spinning/weaving for like 80% of their waking time up until very recently in world history, literally every woman has the skills necessary to produce some TERRIFYINGLY GOOD QUALITY THREADS

come to think of it i’ve never read a fantasy novel that talks about textile production at all??? like it’s even worse than the “where are all the farms” problem like where are people getting the cloth if no one’s doing the spinning and weaving??? kmart???

Trésors

Nous sommes allés cueillir des fraises des bois.

Non, nous sommes allés nous promener dans la forêt. Mais elle connaissait ce coin où il y avait des fraises, alors je l’ai suivie.

Elle a retroussé sa jupe pour ne pas la déchirer dans les ronces et les branches. Je lui ai dit d’être prudente. Elle s’est écorchée. J’aurais voulu passer en tête, piétiner pour elle tous les obstacles, tenir les plantes comme les portes d’un palace le temps qu’elle passe. Mais c’est elle qui connaissait le chemin. Alors je n’ai rien fait.

Nous avons trouvé les fraises, loin au fond des bois, bien plus loin que je sois jamais allé. Elle m’en a fait goûter une. Elle tenait à me prouver que nous n’avions pas fait tout ce périple pour rien. Je n’en doutais pas, et même si les fraises avaient été horribles, pas mûres ou déjà mangées, j’aurais été ravi de faire cette longue balade avec elle. Mais ça aurait amoindri la valeur des fraises, dont elle était si fière. Alors je n’ai rien dit.

La fraise était délicieuse. Minuscule, juteuse, sucrée et douce comme un morceau de paradis. Nous avons cueillis ces petits trésors, délicatement pour ne pas les écraser. Enfin en théorie. En réalité, j’avais beau m’appliquer, j’y allais toujours trop fort. Ces précieux rubis, j’en faisais de la purée. Pendant ce temps, elle grimpait au talus en quête d’autres fraisiers. J’aurais voulu l’aider, attraper sa taille pour la hisser vers le sommet. Mais j’avais du jus plein les doigts, et je n’aurais fait que la salir. Alors je n’ai rien fait.

Quand il a été temps de rentrer, elle m’a souris, un peu nerveuse. Elle était si joyeuse pendant toute l’expédition, si contente de son panier rempli. Je ne comprenais pas pourquoi à présent elle regardait ses pieds en rougissant.

Puis elle s’est tourné vers moi et m’a embrassé – un baiser au goût de fraise, ce n’était pas une seule qu’elle avait volé à la cueillette, c’était au moins mille, car son baiser était mille fois meilleur qu’un fruit, comme mille morceaux de paradis.

Alors je le lui ai rendu.

Rebellion

Ils crient, ils piaillent, ils font un boucan d’enfer et ils ne sont que le début de la catastrophe.

Je déteste ces oiseaux.

À l’époque, ils vivaient sur le lac Stymphale, où ils dévoraient joyeusement les poissons, les autres oiseaux, les animaux au sol et les humains égarés. Leurs becs, leurs serres et leurs ailes sont en airain, ils étaient considérés comme impossibles à tuer et a proliféré comme la vermine qu’ils sont. Puis Hercule s’est pointé et a fait un tel massacre qu’on a considéré l’espèce comme éteinte.

Hélas, il n’a pas totalement fini le travail. Les piafs survivants se sont trouvé un nouvel endroit pour vivre. Un protecteur. Après tout, c’étaient les descendants d’Arès – même si personne ne veut savoir ce qui s’est passé exactement pour qu’il ait des enfants à plume. Les dieux ont gardé une certaine considération.

Aujourd’hui, ils sont les serviteurs des trois Anémoi Thyellai, les terribles dieux-vents des orages, tempêtes et ouragans. Lorsque Zeus accepte qu’on relâche ces enfants terribles, les oiseaux d’airain volent en tête, hurlent et tuent ceux qui ne vont pas se cacher immédiatement. Pourquoi le dieu du ciel a-t-il accepté ? Les éléments sont cruels, et plus cruels encore sont les dieux.

Mais de nos jours, les humains ont appris à se passer des héros, et si ça continue comme ça, on va aussi apprendre à se passer de dieux.

J’arme la machine. Non, elle n’a pas été bénie par Héphaïstos, ce n’est que le talent et l’ingénierie humaine qui l’ont mise au point et perfectionnée. Ce genre de choses est censé nous servir à nous entretuer, pour la plus grande gloire d’Arès, tout ça tout ça. Comme si nous allions accepter de vivre avec les monstres toute notre vie.

Les éclats brillants du soleil sur les ailes d’airain se rapprochent. Les piaillements sont plus insupportables que jamais. Mon arme est chargée et prête à tirer. Je vise.

Aujourd’hui, je vais briser le pacte entre les humains et les dieux, mais la ville est fichue de toute façon, les Anémoi Thyellai vont la réduire en pièce, et tous ses habitants avec. Et puis je ne me rappelle pas avoir signé ce pacte. Personne ne m’a demandé mon avis. Mon avis, le voilà.

Je tire.

L’arc électrique saute sur le premier oiseau et bondit de l’un à l’autre jusqu’à tous les toucher.

Pendant quelques secondes, rien de bouge.

Puis ils se mettent à tomber, les uns après les autres, écrasant leur énorme masse au sol, enfin silencieux.

Derrière eux, la tempête gronde.

Bien.

Je recharge mon arme.

Voyons ce que les dieux des tempêtes valent face à la foudre.