Artist Carves Wooden Rope Sculpture From A Tree Trunk

Artist Carves Wooden Rope Sculpture From a Tree Trunk

Artist Maskull Lasserre indulges in sculptural practice that strikes a delicate balance between hard-edged industrial media and a delicately poetic resolve, blending the two beautifully.

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Ploc

Une goutte.

Ploc.

Puis le silence. Treize secondes de silence. Et à nouveau, une goutte.

Ploc.

Ces bruits rythment le temps au sein de la caverne depuis des milliers d’années. Ils n’ont pas toujours été aussi réguliers. À présent, on pourrait s’en servir pour régler sa montre. Si on avait de la lumière. Il fait noir comme dans un four.

Ploc.

Il n’y a pas beaucoup de vie sous terre. Même les chauves-souris ne viennent pas aussi profondément, aussi loin de la surface. S’accrocher à l’abri, c’est bien beau, mais il faut aussi penser à remplir son assiette. Les insectes ne se bousculent pas dans le coin non plus. Il y a quelques araignées, si immobiles qu’il est difficile de distinguer les vivantes des mortes.

Ploc.

Aujourd’hui, pourtant, ça remue. Ҫa avance et ça bruisse, ça halète et ça gémit, et ce boucan est d’autant plus tonitruant que celui qui le commet se donne beaucoup de mal pour ne pas en faire, du bruit. Il se retient de toutes ses forces, tout en tâtonnant dans le noir. Il est terrifié. On n’entend que lui. Brusquement il s’arrête, enfin parfaitement silencieux, tandis qu’il écoute.

Ploc.

Il lâche le souffle qu’il retenait et continue à avancer, à tâtons, très prudemment. Un bruit d’éclaboussure suivit d’un juron – l’intrus vient de trouver la rivière. Il sent le courant et s’en sert comme guide, remontant vers la source. Toujours dans le noir. C’est très dangereux, ce qu’il fait. Il le sait très bien. Mais un homme non équipé peut avancer jusqu’à la source en partant de cette grotte, ce que l’autre ne sait sans doute pas. Il peut s’en sortir.

Ploc.

Ou pas.

De la lumière fuse. L’autre n’a plus besoin d’être dans le noir.

Bang.

L’éclat du coup feu illumine tout, très brièvement, bien plus fort que la modeste lampe torche n’arrivait à le faire. Puis le silence revient. L’autre s’en va.

Il n’y a plus beaucoup de vie dans la caverne.

Ploc.

Chambre 28

Lorsqu’elle parle, je sens la colère qui monte.

Oh, elle est adorable, pourtant. C’est sans doute pour ça. C’est une gentille petite mamie – arrière grand-mère, même – qui ne ferait pas de mal à une mouche. Qui a donné de sa personne toute sa vie. 84 ans, ça en fait des décennies à trimer pour que tout le monde ne manque de rien, ni mari, ni enfant, ni toute la panoplie familiale plus ou moins éloignée, ni les amis, collègues ou voisins. De quoi t’as besoin ? Dis-le-moi et je m’en occupe !

On n’en fait plus des comme elle.

Je ne veux pas dire que sa gentillesse s’est retournée contre elle. Des gens qui ont donné, donné, donné, et qui au crépuscule de leur vie sont entourés et célébrés, il y en a aussi plein. La bonté n’entraine pas de punition.

Mais elle n’entraine pas non plus de récompense. Pas à tous les coups.

Elle me raconte, un peu gênée, honteuse par procuration, tout ce qu’on ne fait pas pour elle. Parce qu’elle est clouée sur un lit d’hôpital et a du mal à marcher. Tous les reproches pour avoir abandonné son mari. Pour être si égoïste qu’elle ne peut pas faire son ménage elle-même.

Tout ce qu’on refuse de lui dire. Parce qu’elle est cardiaque. Elle ne doit pas savoir ce qui se passe dans la famille. Elle ne peut pas voir les photos de ses arrières petites-filles.

Et l’absent. Tout ce temps sans nouvelles de lui. L’incompréhension. Des années sans un coup de fil. Pourquoi ? Qu’a-t-elle fait de mal ? Et s’il lui était arrivé quelque chose de grave ?

Mieux vaut prendre la faute sur elle que de penser au pire.

Le pire, c’est bien sûr que le pire arrive aux autres. Pour elle, le pire c’est de ne plus rien pouvoir faire.

Elle pense à mourir. Souvent. Un moyen de quitter la scène en étant enfin exemptée de tous ces reproches.

Mais elle ne le fera pas elle-même, bien sûr. Elle ne peut pas. Pour eux.

Elle y pense, c’est tout.

Et les larmes viennent, débordent et coulent en cascade.

Et elle s’excuse.

Elle me demande pardon de pleurer, de ne pas pouvoir se contenir. Je lui dis de ne pas s’excuser, qu’il vaut mieux que ça sorte.

Je lui dis que ses sentiments sont légitimes.

Je lui dis que ce n’est pas de sa faute.

Je ne lui dis pas que j’ai très envie de rencontrer certains membres de sa famille en face à face et de leur refaire le portrait à coup de pelle.

Il y a des émotions qui peuvent déborder, et d’autres non.

Même si parfois je me demande ce qui est le pire.

Pensées automatiques

unsent messages

Jalousie

Il grandit en moi, ce sentiment qui m’empoisonne, qui m’asphyxie.  Je le sens enfler, emplir toute ma cage thoracique, écraser mon cœur et mes poumons, tordre mon estomac.

Et je dis « Ah, c’est bien. »

J’ajoute « Tu as raison. Si tu es heureux, c’est le principal. »

Et aussi « Suis ton cœur. »

Le mien n’est déjà plus qu’un fantôme, de toute façon.

Une plante vénéneuse pousse en moi. C’est elle qui me torture. Son poison brûle mes veines à chaque fois que j’entends mon amour parler de son amour. Son amour pour une autre. Je souris. Je l’encourage. Il faut sourire. Il faut être gentille. Il ne m’appartient pas.

Mais il pourrait, murmure la plante.

Elle ajoute Pourquoi elle et pas toi ?

Et aussi Elle te le vole, ne te laisse pas faire.

Vilaine plante. Vilaines pensées. Vilain poison.

Je n’en peux plus.

Il ne voit rien. Et honnêtement, ça ne le concerne pas vraiment. C’est un combat entre moi et moi-même. Entre celle que je veux être et celle que je crains d’être. Entre celle qui avance toujours et celle qui va fracasser le crâne de sa rivale.

Je me retiens si fort.

J’étouffe.

« Je crois que ce serait mieux si on ne se voit plus pendant un certain temps. »

« C’est un peu compliqué à t’expliquer, mais crois-moi c’est mieux comme ça. »

« J’ai juste besoin d’un peu de temps pour moi. Pour souffler. Ne t’en fais pas, je te rappellerais dès que ça ira mieux. »

Dès que j’aurais arraché cette maudite plante et extirpé ses racines empoisonnées.

C’est ce qu’il y a de mieux à faire, n’est-ce pas ?

 .

Mais j’étouffe. J’étouffe vraiment.

Si j’allais voir l’autre, la rivale qui ne sait pas qu’elle est la rivale, est-ce que ce serait si grave ?

Je ne lui veux pas de mal.

Pas vraiment.

Je veux juste respirer à nouveau.

C’est tout.